111/ Brrr

La indignación me embarga lastimeramente. Sin ambages: he leído dos novelas cortas, negras, de Manuel Vázquez Montalbán. Mi veredicto no puede ser más encontrado y angustioso: una bazofia. Conste que catalogo sin iracundia y sin vanidad de escritor. Ya todo me da lo mismo. Soy un lector libre. Libérrimo. O insubordinado. Lo repetiré: lector libre y libérrimo o insubordinado. Y digo con voz alta y clara que no logro topar con un libro moderno, o relativamente moderno, que siquiera roce alturas de jilguero. Ambas piezas, englobadas en Historias de política ficción, airean clichés y estereotipos emulando las de Agatha Cristhie. Sin hondura, los personajes. Tramas poco hiladas. Argumentos tediosos. Hasta hace una de ellas apología del descaro: el detective pronuncia el postrer y famoso y dilucidador soliloquio ante los asesinos al estilo de la señora Fletcher. Lo ya apuntado: irrisorias y ridículas. A no ser que fuesen concebidas para un público juvenil que ha leído poco. O ni por esas. Confieso: es la primera vez, junto a cuando descifré Al fin libre de J. J. Benítez, que he experimentado la inquietante sensación de perder el tiempo leyendo. Brrr.