9/ La ufanía

Áulico Yago: Cuentas nueve meses en tu aljaba. Estas hojas volanderas te rinden pleitesía. No eres poeta, ni pintor, ni músico. Todavía no. Sí, uno de los propulsores de mi vida. El otro es la literatura. ¡Cómo no iba a adjudicarte espacio alguno aquí! Eres de luna con sol. Tal la Filomena de mi Juan Ramón Jiménez. Y eres epigrama. ¿Alguien prejuzga, aún, tu preeminencia en esta bitácora? Adoleces de incalculable valor: Resuellas. ¿Mi empeño? Mostrarte verosimilitudes. El de tus padres, verte engrosar. El de tus abuelos, aferrársete. Todos te proyectamos libre. No lo entierres. Y si te da por escoltar mi estela: Uno, no investigues en el laboratorio de la utopía. Dos, enuncia asiduamente “te amo” a quien lo merezca. Tres, no leas hasta la extenuación. Sí, lee. Cuatro, no seas escritor. La mayoría de nosotros nos envanecemos. Ahora contemplaré los astros azules que trasminan tus ojos. Balbuceas. Me allego a ti. Ósculos de: Tu tío.